Zbor

by Ana Conta-Kernbach

Zbor gândurile toate
Spre chipul lui bălai.
Și-s pomii albi de floare
Suntem în luna Mai...

Ci iată-l, grabnic trece,
Mă năpădește plânsul...
El fuse! El, chematul,
Și totuși nu e dânsul!